Tarifa

Playas doradas, playas vivas, cambiantes, muy influenciables por vientos y mareas, lunáticas.
Imposible cansarte de ellas, siempre te sorprenden.

Un mar infinito.

Un par de desconocidos 

Un parque acuático natural;) Las marismas de La playa de los Lances, río Jara.

Desde el río Jara. Río y mar.

El aspecto de la arena tras la pleamar

La felicidad de la imperfección

Corremos en busca de objetos, situaciones, experiencias, personas y lugares idílicos y perfectos. (Cuánto daño han hecho el cine, la literatura barata y los gigantes del mundo del consumo).

Corremos -estúpidos hombrecillos teledirigidos- buscando una perfección imposible. Ser perfecto es imposible. Parecerlo, un asco, una putada. A vosotros, los que lo parecéis,  no se os permitirá ni el más mínimo error.  Pues esa carrera, esa multitudinaria y ridícula prueba seudo voluntaria, está meticulosamente vigilada por jueces impíos, impasibles e implacables, que al más mínimo fallo, te mandan asaetear y arrojar a la cuneta como un simple despojo.

Da igual los muchos y buenos que hayan sido los logros obtenidos y las virtudes reconocidas a lo largo de los muchos kilómetros recorridos. No promedian. No perdonan. A los ojos de un arrogante, ante su fatuo entender, nada será suficientemente bueno.

Pues ahí andamos... Perdón, corremos!  Para acabar exhaustos ante una meta que no es otra que un espejo que nos devuelve nuestro famélico reflejo. Somos idiotas.

Imperfecta, mediocre, vulgar incluso, no corro más, salvo por mi playa y campo traviesa, y solo y exclusivamente para revitalizar cuerpo y mente. Lejos, muy lejos de tanto desconcierto;)

Francesca Woodman© – Self-Deceit 1 Rome 1978

Obviando análisis, debates y polémicas sexistas -de las que realmente paso-, me encanta cómo reaccionan mi cuerpo y mi mente cuando empieza a sonar esta canción;) Ese falsete... un poco "Prince", no?

Es estimulante, picante y descarada, suena sexy y divertida. 

La haré parte de la banda sonora de mis vacaciones.

escaleras

No me puedo estar quieta. Aunque quisiera siempre encuentro algo que hacer. 

Y es que no es lo mismo sentarte y disfrutar de un entorno agradable y a tu gusto, que hacerlo analizando las mejoras que -a gritos- pide cada rincón. 

Aquí mi escalera del pequeño jardín de levante.
Triste y ajada, realmente necesita un repaso.

En esta ocasión azul,  tres diferentes tonalidades de azul para revitalizarla.

 LA BELLEZA ES TU CABEZA

No son exactamente los azules que creí haber elegido, pero no está mal. Me gusta;)

Que alguien mate al guionista. No!, no!... Por favor, que me encanta;)

Tim Burton me chifla... 

Su inagotable y riquísima creatividad, su visión, su peculiar, original, poético, lúgubre y meláncólico UNIVERSO, me fascinan.

¿Por qué no he leído hasta ahora "La melancólica muerte del chico ostra"? ... No lo sé.

Entre poemas e ilustraciones no sé con qué historia-personaje quedarme: Chica vudú, Lady alfiletero, chico momia, la mirona, chico ancla... todos tienen alma;)

Palillo y Cerilla enamorados

Stick Boy liked Match Girl,
He liked her a lot.
He liked her cute figure,
he thought she was hot.

But could a flame ever burn
for a match and a stick?
It did quite literally;
he burned up quick.

The pin Cushin Queen

Life isn't easy
for the Pin Cushion Queen.
When she sits alone on her throne
Pins push through her spleen.

 Staring Girl

 Y uno de mis preferidos: Voodoo Girl

  Definitivamente, "La melancólica muerte del chico ostra" es uno de esos libros que hay que tener en casa.

"Qué difícil intentar salir ilesos de esta magia en la que nos hayamos presos".

Chico momia y Lady alfiletero en plena liza -¿o un abrazo, quizás? Jajaja... (de "La melancólica muerte del chico ostra", Tim Burtom). Uno de los dibujines que pasaron por el MOMA de N.Y. en el 2010.

Pobre Lady alfiletero,
tan irritable y sensible al contacto.
Pobre chico momia,
con su cabezota ocupada por tan solo algún escarabajo.


Ya lo dijo Sabina en algún verso:  
"Qué difícil intentar salir ilesos 
de esta magia en la que nos hayamos presos".

Brújula - rosa de los vientos - stella maris

 
Para desorientados / "desnortados".

Del italiano bussola, del latín buxis -en referencia a la caja que la contenía y protegía-, he aquí la BRÚJULA (me encanta cómo suena esta palabra), un básico instrumento de orientación. 

¿Quién no la ha necesitado alguna vez?

 Yo debería tatuármela.

Una aguja imantada gira sobre un eje en su constante búsqueda del norte magnético.

La flor de lis marca el norte

La primera referencia escrita de su uso -por la civilización china- data del s.XI,  aunque en sus propias leyendas se atribuyen su invención mucho antes, allá por el segundo milenio a.c.

Más tarde apareció la ROSA DE LOS VIENTOS, un disco que tiene marcados alrededor los rumbos en que se divide la circunferencia del horizonte, y que fue la brújula marina que se utilizó hasta finales del siglo XIX.
 
Fueron los italianos, probablemente los navegantes venecianos, quienes la trajeron a nuestro Viejo Continente.

 

  

  Uno de esos instrumentos tan útiles como bellos y cargados de connotaciones románticas, aventureras, épicas y legendarias.

  

Pensando en desorientados, en mares y en ventoleras, he llegado hasta aquí. 

CUANDO EL MAR TE TENGA


  
Vuela al viento espuma del mar,
vuela al viento y vuélvelo a volar.
Mezcla el mundo, ruge mistral,
mezcla el mundo y mézclanos con él.

Ahórrate esas palabras de amor
que nadie va a comprender,
ni tan sólo yo.
Si lo que vas a decir
no es más bello que el silencio,
no lo vayas a decir.

Que hable el mundo y calle el hombre,
calle el hombre y vuélvase a callar:
Mezcla el mundo, ruge mistral;
mezcla el mundo y mézclanos con él.

Ruge mistral, vuélvenos locos de atar
y con tu antiguo furor
llévate a aquel que ose hablar.

Mientras todos duerman te amaré.
Cuando todos hablen huiré.

Lejos, muy lejos, en silencio.
Lejos, muy lejos, en silencio.
Cuando el bosque te hable te hablaré;
cuando el mar te tenga te tendré.

Murmullo de una oración
minúscula y dulce;
murmullo de tu respiración
al despertar.

Ruge mistral, medio dios;
llevaté el mundo de aquí,
peina la espuma del mar
y llévanos muy lejos, muy lejos.

De El último de la Fila.