Bajo la misma estrella

He vuelto a poder leer un rato en la playa.
Y entre inmersión e inmersión ya ha caído la primera novela bajo el sol. 

Qué suerte estar rodeada de estrellas;)

"Los enamoramientos", Javier Marías.

Hacía mucho que no leía nada de este autor. Lo último creo que fue "Corazón tan blanco", y  no recuerdo que me gustara especialmente. Ésta, en cambio, me está haciendo más gracia;)

La lectura, ser engullido por una buena historia, es terapéutico cuanto menos.
Siempre resulta reconfortante saberte a salvo de lo que acontece "a otros".

Leer... Qué mejor forma de descansar de uno mismo, un rato al menos;)
Adoro a los buenos contadores de historias.

PEDRO PÁRAMO, de Juan Rulfo, 1955. La historia de un pueblo en susurros.

 

"Volví yo. Volvería siempre. El mar moja mis tobillos y se va; moja mis rodillas, mis muslos; rodea mi cintura con su brazo suave, da vuelta sobre mis senos; se abraza de mi cuello; aprieta mis hombros. Entonces me hundo con él, entera. Me entrego a él en su fuerte batir, en su suave poseer, sin dejar pedazo.
Me gusta bañarme en el mar -le dije.
Pero él no comprende.
Y al otro día estaba otra vez en el mar, purificándome. Entregándome en sus olas."

"Abundio siguió avanzando, dando traspiés, agachando la cabeza y a veces caminando en cuatro patas. Sentía que la tierra se retorcía, le daba vueltas y luego se le soltaba; él corría para agarrarla, y cuando ya la tenía en sus manos se le volvía a ir, hasta que llegó frente a la figura de un señor sentado junto a una puerta."

"A centenares de metros, encima de todas las nubes, más, mucho más allá de todo, estás escondida tú..."

"Pero los caminos de ella eran más largos que todos los caminos que yo había andado en mi vida y hasta se me ocurrió que nunca terminaría de quererla".

"Nada puede durar tanto, no existe ningún recuerdo por intenso que sea que  no se apague"

 

Sin duda, una de mis novelas favoritas de todos los tiempos. Preciosa, simbólica, onírica, delirante, poética... De las que se devoran. Lectura intensa, ávida y desatada. Un verdadero PLACER. 

No puedo parar de citar:

"Esperé treinta años a que regresaras, Susana. Esperé a tenerlo todo. No solamente algo, sino todo lo que se pudiera conseguir de modo que no nos quedará ningún deseo, sólo el tuyo, el deseo de ti".

El placer de la lectura

En las redes de "... el pobre, filantrópico, ligeramente jodido de la cabeza y algo pervertidillo..." personaje de E.L. James.

Como siempre digo: leer es un placer. Jajaja...
En este caso, con nocturnidad, cuerpo a tierra (parqué) y crepitar del fuego como fondo sonoro.

...el breve pasillo del placer de vivir.

La vida, a pesar de ser la antesala gozosa de la muerte, no es cicatera, no es una contable que lleve al céntimo el debe y el haber; es derrochadora, y yo -que sé que ella no es mía, sino yo de ella- aspiro a prolongar este breve pasillo del placer de vivir. Hasta morirme en él, o morirme por él.

De "La pasión turca", Antonio Gala.

LA CONJURA DE LOS NECIOS.

Un pequeño fragmento de una lectura obligatoria. 

_¿Y tú crees que yo tengo algún problema? —aulló Ignatius—. El único problema que tiene esa gente, en realidad, es que no les gustan los coches nuevos ni los pulverizadores capilares. Por eso los meten allí. Porque atemorizan a los otros miembros de la sociedad. Los manicomios de este país están llenos de almas cándidas que sencillamente no pueden soportar la lanolina, el celofán, el plástico, la televisión y las circunscripciones.

—Ignatius, eso no es verdad. ¿No te acuerdas del señor Becnel, aquel que vivía al final de la calle? Le encerraron porque salió corriendo a la calle desnudo.

—Pues claro que salió corriendo a la calle desnudo. Qué iba a hacer. Su piel ya no podía soportar la ropa de nylon que le bloqueaba los poros. Yo siempre he considerado al señor Becnel uno de los mártires de nuestro siglo. Fue una pobre víctima. Ahora, corre a la puerta y mira a ver si ha llegado mi taxi.

LA CONJURA DE LOS NECIOS. Kennedy Toole, John.

ANTONIO GALA: La pasión turca (1993). Llevada al cine por Vicente Aranda.

La empecé hace años. Y ha sido una de las poquísimas novelas que he dejado a medio leer. Por fin, el mes pasado comencé de nuevo. Una vez acabada entiendo por qué no pude con ella en su día. Al parecer mi juicio no ha cambiado demasiado.

A pesar del tostón que da la protagonista femenina, Desideria, a quien - para colmo de males- no he podido desligar de Ana Belén, hay algún que otro pasaje que no está mal. Subrayo un pequeño fragmento que me ha gustado:

La vida, a pesar de ser la antesala gozosa de la muerte, no es cicatera, no es una contable que lleve al céntimo el debe y el haber; es derrochadora, y yo -que sé que ella no es mía, sino yo de ella- aspiro a prolongar este breve pasillo del placer de vivir. Hasta morirme en él, o morirme por él.

Además, he rescatado alguna palabra olvidada, de esas que usaban las abuelas y una creía propia del prolífico vocabulario andaluz. Cuántas veces habré oído decir a mi abuela: Na ni na, que le dio el avenate y ha puesto la casa patas arriba.

Avenate . m. (De vena). And. Arranque de locura.

Archivando libros

LA SOMBRA DEL VIENTO. Carlos Ruiz Safón.

 

Aunque deambula por ahí desde el 2002, hasta junio del 2008 no cayó en mis manos.

Un regalo de esos que se hacen a alguien con la intención de que acabe recayendo en uno mismo.

De lectura rápida, ávida, más bien. Con una trama muy entretenida.